Jeg vågnede før daggry for at plukke en høne med Gud, det røvhul. Jeg kaldte ham sprogets værste gloser. Nar. Jeg sagde, at det ikke kunne passe, det skulle være så svært, det hele. At han svigtede sin opgave. I lang tid skældte jeg ud. Han nikkede lidt, og kiggede ud i luften. Efterhånden  løb jeg tør for vrede. Så sagde han:

“Hør her, det kan godt være du har ret i alt det, du siger.” Så kiggede han på mig og smilede en ganske lille smule:

“Men du elsker mig jo stadig.”

Idiot.